Lajkó não pode ser música de fundo para escrito nenhum. Porrada demais. Ainda mais quando não se (h)ouve faz tempo. E eu acho os aplausos tímidos até. Queria era ver fosse eu.
Já Cartola, que é de um dengo tranqüilo, um sorriso, até pede que não se saia do lugar e acompanhe, só, a tal cadência. Mas cadê pensar em outra coisa que na pertinência da melodia e na completude simples do que bobagem, as rosas não falam. Tem samba que devia ser choro.
J'y suis jamais allé, me põe um balanço preso ao umbigo, brinca forte, alto, como criança traquina. E termina quase antes. Ou antes, termina, quase.
Você é indescritível. Não sei quem é, a que veio e o que causa em mim. Só a folia é certeza. Over the water, Dresch Quartett.
Piazzolla insiste em fazer diálogos. Impressionante. Mas às vezes acho que só eu posso ouvi-los. Algo como A Roupa Nova do Rei, às aversas.
O que eu mais gosto em você é de não saber de nada sobre ti. E gostar apesar disso e mesmo assim. Ou por isso mesmo. Enfim. É tudo estranhamento. Estranhamento bom. Guardo o dia que Mônica te esqueceu aqui.
Pois então saibas que não desejamos mais nada, a noite e a lua prateada, silenciosa, ouve as nossas canções e brilha no alto do céu, onde fazemos nossas orações. Eu diria mesmo que a felicidade aqui mora e as outras
Pas si simple poderia até ser de caixinha de música. Não o é porque certamente impediria a mocinha de sair, borraria sua maquiagem e lhe mudaria o curso da vida. Para sempre.
Meu amigo, se ajeite comigo e dê graças a Deus. E agradeça ao Senhor, você tem o amor que merece. Chico é o senhor, ou ele ali, ou aquele outro. Eu não.
Eu sempre gostei dessa mistura de fúria e delicadeza. 4 Cellos tem isso na minha medida exata. Quase como água para chocolate.
Destroyer. Como o nome já diz. A mim. Mais que folia, mais que desespero, mais que urgência, mais que. Chega me dói o controle do corpo, depois.
Mas ainda não inventaram como a cuíca.
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