Eu já vendi um livro para ir ao cinema.

e raiva.

triste.

Roubaram a minha senha para a terra do nunca. Invadiram minha casa, quebraram meus móveis, sumiram com tudo o que tinha meu nome.

E o que acontece? Nadinha. Só não deixam mais scraps.

- eu gosto dessas intervenções urbanas, esse lance do homem intervir na cidade.
- eu acho que a cidade é que interfere em mim. nenhuma cidade me comporta.

ai ela teve um espasmo e fica gaga, querendo me dizer que era exatamente isso que todo mundo enrolava pra dizer e não dizia numa frase, assim, como essa eu tinha acabado de dizer, que era essa a frase. vai ver eu me tornei uma pessoa sintética. e vai ver foi a cidade.

ai ela, debaixo de uma lua linda, em uma noite de brisa boa, no meio da rua, porque aqui os bares invadem a rua, tomando caipirinha comigo sem gostar porque eu resolvi me permitir o capricho de não querer cerveja, se debruçou na mesa entrelaçando os dedos de uma mão na outra, encurvando os ombros e retraindo o peito, entrando para concha, daquele jeito que deixa os cotovelos um pouco emborcados e bem à mostra, espalhados na mesa, prendeu o lábio e deu um sorriso vremeio.

Borges é louco. Louco e absurdo.

(e sim, eu estou usando daquele recurso estilístico que se utiliza do nome do autor para falar da obra.)

insisto
tangos sempre contam histórias.

Eu furei meu dedo no espinho da roseira.

Lembranças alheias, muito alheias

uma é a entrada de Fortim. A entrada de Fortim, para mim, pelo menos, parece um desenho de livro infantil.

outra é a Amanda, filha da Rose e do Marcos, um casal amigo de minha mãe. A Amanda é doce, educada e gentil.

a última, e a que se encaixa em muitas outras afirmando uma certeza que não quer se fazer, é que quando criança eu tinha medo de me furar ao pôr os brincos.

algumas verdades

Programas esportivos da AM devem ser o som ambiente do inferno.

É preciso força para perceber que a estrada vai além do que se vê. E eu tenho astigmatismo.

Quem tem Clarice Lispector na alma acostuma-se a inventar. A não ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido. E quem tem o Rosa?

Eu tenho a España no sonho.

Eu pinto o estandarte de azul. Assim que eu passar a sair no figural.

Gostaria de poder o que não soubesse fazer desmanchar
em palavras. Mas elas se protegem demais. Têm medo
de luz. De ruído. De qualquer indago. Preferem a
coxia do teatro. Se a costumaram com a bruma. São
bicho arredio, do mato. Gatunas. São ladras, elas. De
fôlego que já falta, do chão que já não se tem, da
razão de quem a agarra com unhas e dentes ou a guarda
sob sete chaves. Porque palavra é chave que abre e fecha.
(E a minha narrativa é toda -articulada- acostumada).
Sinto falta do vermelho. Da palavra rota, do español
ou do Drummond, porque ser roto é diferente de rompido,
rachado, é roto, tem um desconjuntamento embutido no que
é roto, tem uma ausência, uma falta que acontece. Um
descompletamento definitivo. O que é roto não se cola,
não adianta. Da que dança descalça numa pele fina feito
tensão superficial da água, em cima de uma mesa de cristal.
Da palavra frágil. De tentar - porque é sempre apenas uma
tentativa a brincadeira - brincar de esconde-esconde com as
imagens absurdas que tento criar. De desproporção.
Desproporção é quando se tenta fazer ver tamanho na
desimportância e, ao mesmo tempo, deixar do tamanho do
cocô de uma pulga os temas graves que assolam a humanidade.
Eu também quis inventar um jogo com palavras.

do caminho para casa e seus sinais

Mais uma vez o que a janela sempre meio aberta sempre quase fechada me mostra é uma paisagem estática.

talvez por causa da língua, da corda aguda ou da narrativa lenta, invasora, vermelha, mas me remete a uma Espanha que já tenho saudades antes de conhecer. Que cariño que te tengo. Eu sou mesmo assim, sem pé nem cabeça, mas tenho coração.