eram os meus anos mais bonitos. eu era nova. tinha muitos fios de cabelo, macios, vivos. eram os anos em que as minhas carnes quase andavam por si sós, sabiam o prumo que devia se dar para que fossem duras, enxutas, funcionantes. eram aqueles anos que passam mais rapidamente, um pisca, e quando se vê, já avista uma configuração toda diferente em cima do que foi sempre fácil. eu era esquecida e podia ser. e nesses anos, os meus melhores, meus dentes brancos e mãos sempre feitas só procuravam tua casca escorregadia. gastei batom, franzi testa, bati minha carne de tal maneira que agora já nem aceno traz dureza. a pele antes rosa agora sofre, doença de tensão, daquelas que se curam com ácido e recusa. e as pernas, então frias, macilentas, tentam entender em que momento, de tanto correr, desencontraram de si mesmas.